A Beirut non ci sono più cani

Non per vantarmi, ma sulle carovane improvvisate che abbandonarono Beirut in quattro e quattr’otto durante l’esodo che tra gli anni Cinquanta e Settanta del secolo scorso svuotò gradualmente il Medio Oriente dai cani — così erano chiamati gli ebrei —, si contavano almeno tre generazioni di miei familiari.

Pertanto non posso che scrivere di randagismo, l’impronta indelebile degli esiliati, destinati a scodinzolare elemosinando la benevolenza di un ritorno impossibile, non solo e non tanto geografico. Tra improvvise imboscate di umorismo ebraico, i miei racconti trattano il tema della sconfitta e della perdita, senza alcuna deriva sentimentale né pretesa di riscatto individuale. Che si tratti di protagonisti ispirati alla realtà o di fantasia, i personaggi descritti fanno a gara per guadagnarsi un preteso posto al sole, alle prese con la contemporaneità che incombe come un’ombra enigmatica sulle loro esistenze in contumacia, nella ricerca di un sospirato conformismo sociale mandato perennemente in fumo dagli eventi.

Se il destino di un uomo è annegare,

annegherà anche in un bicchiere d’acqua.

(Proverbio ebraico)